RÉSUME

Sans éxagération, je considère la vie, comme une comédie satirique, un mélange de rôles et de situations tellement controversés, dramatiques, rocambolesques, illusionistes, au gré de ceux qui parfois courageusement, osent la surmonter avec beaucoup de panache et de détermination. La poésie arrondie les angles de certains vocabulaires, heureusement pour moi car j'en profite et en use confortablement, pour aborder certains sujets qui pourraient « déranger » ou dénoncer, sinon pourquoi écrire ? La poésie n'est pas forcément liquoreuse, elle peut et doit parler de tout, à mon sens. Ce second livre ne sera pas le dernier, car l'histoire humaine est un puits sans fond, et j'irai chercher inlassablement d'autres histoires à vous raconter, tant que mes yeux pourront observer la vie qui m'entoure et me passionne. Je parlerai de vous encore très longtemps j'espère.

EXTRAIT

J'écrirai toujours en vers et pour vous
Ne vous en déplaise, dans un plaisir fou,
J'écrirai au Pape, à Dieu son cousin,
Des mots inconnus que vous ne lirez point !

COMMENT OUBLIER LE « JE »

J'ai oublié le « je », en oubliant le « moi »
Au bout d'un certain temps, et d'un je ne sais quoi,
J'ai oublié de dire « je », à tout bout de champ
En allant chercher « nous », pour que ce soit vivant.

De nous, sont nés les « vous », qui nous ont rassemblés.
Faisant un peu partout, des « je » qui se parlaient,
Tous autour d'une table, les « vous » et puis les « nous »
Conversaient et riaient, en conjuguant le tout.

Les « je » sont revenus, différents, décidés,
Formant des « nous » clinquants, fiers et enthousiasmés.
Ce monde éparpillé, de « nous » de « je » de « vous »
Tourne, s'affaire, questionne et s'occupe de tout.

J'ai oublié le « je », pour vivre avec des « nous »
Mais la vie est un jeu, qui se passe de vous
Surtout, pensez à vous, n'oubliez pas les « je »
Car les nous sont partout, avides de nos jeux.

LA POLLUTION DES MOTS

La pollution des mots qui giclent un peu partout,
Qui vous sautent au visage comme un éclat de boue,
Ils vont par ci, par là, accrochés à des pages.
Parfois en trémolo, ils s'en vont dans la marge.

La pollution des mots aiguisés au couteau
Qui vous tranchent la gorge, vous poignardent le dos.
Affriolants, superbes, ils vous charmeraient presque,
Ces mots au gré du vent, suspendus, arabesques.

La pollution des mots intrigants, ineffables
Qui ne sont pas pour vous, car si peu racontables,
Sans suite et sans logique, minables et superflus,
A ne pas retenir, malsains et incongrus.

La pollution des mots qui arrivent en chantant,
Ils vous brouillent la tête, vous font sortir des rangs.
Au pas de course, ils vous entraînent.
En sautillant, ils vous surprennent.

La pollution des mots, qui vous crèvent le coeur
Tout aussi misérables, avec un ton vengeur
Ils haranguent la foule, pleins de hargne et de cris,
Dans un chaos fatal, qui vibre et retentit.

La pollution des mots pareils à des microbes
Qui tenaillent le cerveau, vous rendent claustrophobes.
Ils ont rempli nos têtes comme des gouttes d'eau
Les une après les autres, réunies dans un seau.

37°

37° Dans mon aquarium,
Quel drôle d'endroit pour commencer sa vie !
Je suis un tout petit homme
Qui s'allonge et qui rebondit.

Trempé jusqu'aux os pendant neuf mois,
Ma mère ne me quitte jamais ;
Je pourrais attraper froid,
Sa main est là pour me réchauffer.

Je voudrais bien savoir si je lui ressemble
Et pourquoi c'est tombé sur moi,
Cet amour de décembre
Qui fait qu'aujourd'hui je suis là.

Tout ça c'est bien joli mais ça n'peut pas durer ;
J'ai très envie de voir le monde,
Marcher, parler et rigoler,
Draguer les filles, surtout les blondes.

Parfois, j'entends une grosse voix,
Je sais que c'est mon père ;
Il dit souvent n'importe quoi,
Vous parlez d'une affaire.

J'ai pas choisi d'être un foetus,
De vivre à l'ombre pendant neuf mois ;
J'aurais voulu en savoir plus
Mais il paraît que c'est com'ça.

ILS VOULAIENT CROIRE

Les apôtres étaient là, et les vierges aussi
Réunis, bras en croix, attendant le Messie.
C'était un grand moment, une belle journée,
Tous en état de grâce, les yeux écarquillés.

Ils avaient tant besoin d'aller se repentir
Que seul, un grand miracle, pouvait les secourir,
Ces grands enfants perdus, qui cherchaient une étoile,
Imploraient le Bon Dieu, pour qu'il gonfle leurs voiles.

Tant de sollicitude et tant de compassion,
Invoquées par ces mules qui pêchaient à foison,
Révoltaient l'assemblée de tous les pénitents,
Criant ô sacrifice, d'être plus méritants.

Cette équipée sauvage, de croyants illicites,
Affluait par wagons, s'aspergeant d'eau bénite.
Aucun Pater Noster, aucun Avé Maria,
Ils ne connaissaient rien de tout ce charabia.

C'était des infidèles, dont Dieu n'avait que faire,
Des sournois, des poltrons, s'exclamait le vicaire.
Que peut faire l'éternel ? Voyons, réfléchissons
Pour tous ces incrédules, en quête de pardon.

Une journée dans la vie, pour prier le Bon Dieu,
C'est une plaisanterie, voire même scandaleux.
Mais devant vos attentes, vos desidérata,
Je ne vois qu'une issue, faire un acte de foi.

C'est un peu contraignant, et ce n'est pas gagné
Car il vous faut convaincre, toute la papauté,
Les saints, l'église et tout le tremblement :
La bonne du curé, et les saints sacrements.

Armez-vous de courage, et soyez très patients
Le paradis n'est pas garanti pour autant.
Voici venu le temps des grands repentances,
En attendant le jour des saintes récompenses.

CHERCHE AMOUR

Brune éphémère, cherche amour sans lendemain
Avec quinquagénaire ayant tous ses moyens
Ou alors, blonde éparse avec des reflets roux
Ferait donc de ses charmes à un amant très doux.

Belle suédoise, végétarienne, un mètre quatre-vingts,
Cherche homme viril, avec de grosses mains.
Poupée de cire, aux dents de lait,
Cherche son ogre dans la forêt.

Tendre diablesse aux yeux de feu,
Attend Lucifer audacieux.
Etoile des neiges enguirlandée,
Cherche montagnard des Pyrénées.

Fleur de lotus, des nuits d'Orient,
Vous aimera d'un feu ardent.
Jolie, frisée et polyglotte,
Cherche fiancé, bien dans ses bottes.

Fille sauvage, aimant nature,
Cherche belle histoire qui dure.
Princesse des mille et une nuits
Cherche sultan de Birmanie.

Femme à barbe, chaussant du quarante-deux,
Cherche homonyme, pour voyager à deux.
Bergère des Landes, aimant la mer,
Cherche marin, dans l' Finistère.

Riche trentenaire, helvétique
Cherche africain dynamique.
Vieille, moche et patibulaire
Cherche benêt, sans sa mère.

JE MANGE AVEC LE NEZ

J'habite au premier étage d'un restaurant chinois.
Je mange à toute heures sans me salir les doigts
Des ailerons de requins, des nems et des sushis,
Des soupes aux vermicelles et des raviolis frits.

Mon nez respire sans faim, ces odeurs de cuisine.
Je grossis sans manger la friture de chine.
Ce pays est le mien depuis quelques années.
Il vit dans mes poumons qui en sont tous gonflés.

Je vogue sur les jonques parfumées au jasmin
Où mon nez me transporte de Hong kong à Pékin,
Au son des Geishas qui pleurent en chantant
Je rêve de l'Asie aux parfums si brûlants.

Les rouleaux de printemps me titillent les narines
Avec leurs feuilles de menthe décorant la vitrine
De ce grand restaurant aux allures bridées
Qui me nourrit si bien, tout au long de l'année.

Mon nez a dû manger des centaines de plats
Tous aussi différents, tantôt chauds, tantôt froids,
Pas de cuisine, ni de vaisselle à l'horizon.
Je suis vraiment gâtée dans mon petit cocon.

Qui aurait pu penser, connaître autant que moi,
La Chine et ses secrets en respirant ses plats ?
Un jour dans sa province, vivait une française
Qui en ne mangeant rien, s'en trouva fort aise.